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- Guardei-lhe café. Simples ou com leite?
- Não, obrigado.
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- Faço-lhe o pequeno-almoço.
- Não, espero pelo almoço.
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É borrego guisado. O David diz que
qualquer dia nos tornamos ovelhas.
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- Onde é que ele está?
- Saíu com o Jo
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ver o rebanho.
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Bom dia, Lucy.
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- Bom dia.
- Não me despreza, pois não?
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Não. Nem podia.
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Podia, sim. Eu podia.
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Não pode acontecer mais.
Não vai acontecer.
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Está arrependido?
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Vamos sair.
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Vai-se embora em breve.
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Agora que a tempestade passou.
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Nisto não vou de certeza.
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Nem sequer sei o que faz.
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Sou escritor.
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Escritor? A sério?
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Santo Deus.
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Escreve sobre quê?
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A guerra.
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Não sobre batalhas e chacinas,
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mas sobre o isolamento.
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O sentimento que alguns têm de serem
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subitamente separados
de todos os outros homens.