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Il y a des centrales nucléaires tout près,
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des conducteurs fous.
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Des étrangers.
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Quels étrangers?
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Je ne sais pas, mais je m'inquiète.
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Des étrangers peuvent nous séparer.
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As-tu séduit la baby-sitter?
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Dieu du ciel, Helen.
Ca ne me viendrait pas à l'idée.
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- Désolée.
- J'espère bien.
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- Faisons l'amour.
- Je n'y tiens pas.
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J'ai pas envie, tu crois?
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Moi, je n'ai pas envie.
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J'ai envie. Vraiment.
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Moi pas. Vraiment pas.
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Je veux finir cette histoire.
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Tu lis un autre écrivain dans mon lit.
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Tu vois, un étranger est entre nous.
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Michael Milton? C'est son nom?
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Un parfum de glace pour bar à pédés.
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Fraise Frappée, Chocolat Chantilly,
Rhum Raisins, Michael Milton...
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Il n'est pas pédé.
Et son style ne vaut pas le tien.
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Il écrit des histoires tristes?
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Difficilement.
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C'est un de mes élèves.
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Il est assez brillant, mais...
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Mais quoi?
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Je ne sais pas.
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Il est jeune, peut-être.
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Il est juste