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Sí, mamá, viva, viva.
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Pero no lloro por eso.
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Claro que pienso en ti.
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Te veo tal como eres ahora.
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Te imaginaré siempre así,
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viva, sentada en tu butaca.
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Pero lloro por otra cosa.
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Lloro porque tú ya no
puedes pensar en mí.
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Cuando te sentabas aquí,
me decía:
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"Si piensa en mí desde lejos,
entonces estoy vivo para ella."
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Y esto me reconfortaba.
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Ahora que estás muerta,
y ya no piensas en mí,
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ya no estoy vivo para ti.
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Y no lo estaré nunca más.
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Me cuesta entender tus palabras.
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Son demasiado difíciles para mí.
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Pero todavía puedo decirte una cosa:
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"Aprende a ver las cosas con
los ojos de los que ya no las ven."
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Esto te será doloroso, claro,
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pero el dolor las hará
más sagradas y más bellas.
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Es quizá para decirte esto
que te he hecho venir.
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Ya sé qué miras, mamá.