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¡Octave está como una cabra!
¡Va de poli!
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¡Hola!
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-¿Qué hay?
-No era ella.
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Estaba volviendo de ltalia.
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-¿Quién te lo ha dicho?
-Ella. Me ha traído un regalo.
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-¿De ltalia?
-Sí. Un catálogo.
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¿Seguro que no se lo ha inventado?
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¿Por qué iba a hacerlo?
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Por lo que te dije.
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Esa historia no es cierta.
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Era un viaje romántico.
Se va a vivir con un tipo.
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-¿Seguro?
-Sí. Lo sé.
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¿Nos sentamos?
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-¿Tomas algo?
-No.
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-Ahora estás tranquila.
-Nunca me ha preocupado.
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No te inventarías
esa historia, ¿verdad?
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No me inventé nada.
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Vi a esa chica. Vi a una chica.
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Pero sabías que no era Camille.
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No soy un buen fisonomista.
Hay caras que no retengo.
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Nunca te dije que fuera ella.
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Sólo te dije que me miraba.
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Y que reconocí esa mirada.
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Pero cada vez
que una mujer me mira,
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creo haberla visto antes.
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Será porque toda mirada
de una mujer...
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está tan cargada
del eterno femenino...
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que anula toda individualidad.
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No es "una" mujer,
sino "la" mujer a quien vemos.
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Además, escribía.
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Y cuando se escribe,
se reinventa el mundo.
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Así que te lo inventaste todo.
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Si prefieres pensar eso, bueno.
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Sin embargo, vi a una chica. La vi.