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Il me déteste. Oh, Dieu.
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Tu deviendras un grand écrivain, un jour.
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Tu pourrais même écrire sur nous, les gars,
si tu es à court d'idées.
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Je suppose que je dois vraiment
être à court d'idées ?
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Comment êtes-vous au courant, bon sang ?
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Salaud ! Mon petit frère.
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Vous ne pensiez pas nous prendre le corps,
n'est-ce pas, les gars ?
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Allez-vous-en.
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On l'a trouvé. On a des droits.
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On devrait commencer à fuir, Eyeball.
Ils ont des droits.
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On l'a mérité. Vous êtes venus en voiture.
Ce n'est pas juste. Il est à nous.
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"Ce n'est pas juste. Il est à nous."
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Bon, plus maintenant.
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On est quatre, Eyeball. Faites demi-tour.
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Oui. Ne t'inquiète pas.
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Vern, petit salaud.
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- Tu étais sous le porche.
- Non, je te jure que ce n'était pas moi.
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Sale espion. Je devrais te frapper, connard.
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Vous avez deux possibilités.