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Nosotros los afrikáners
llegamos aquí en 1652.
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200 años antes
de que existieran las cámaras.
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Y, sin embargo, mire esto.
La caminata por el desierto.
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Los colonos asentándose.
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Los campos de concentración donde nos
metieron los ingleses en la guerra bóer.
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Cultivando la tierra.
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Construyendo las ciudades.
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Y cualquier familia afrikáner
le enseñaría lo mismo.
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No colonizamos este país,
Sr. Woods, lo construimos.
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El abuelo Johannes,
un gran bebedor.
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¿Cree que vamos
a renunciar a todo esto?
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Eso es lo que quiere el Sr. Biko.
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Éste es un país negro, dice.
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Todo esto lo construyó tanto la sangre
afrikáner como el trabajo de los negros,
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que nos pedían trabajo, recuérdelo.
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No obligamos a nadie a trabajar.
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No tenían alternativa, ya que ustedes
se quedaron con casi toda la tierra.
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¿No cree que su mano de obra barata
contribuyó al éxito de nuestra economía?
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Sé a qué se refiere. No crea
que no entiendo sus argumentos.
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Sabemos que habrá una forma
de trabajar y vivir juntos,
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y estamos intentando dar con ella,
quizá demasiado despacio para algunos.
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Pero no sirve de nada que su Sr. Biko
los llene de falsas esperanzas.
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No vamos a dar marcha atrás
y renunciar a todo esto.
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Confíe en mí.
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Sentémonos a la sombra. Sé mucho más
del Sr. Biko que usted, Sr. Woods.
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¿Para eso quería verme?
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- Bueno, no. En realidad...
- Pero si es su recomendación,
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si cree que vale la pena,
consideraré reunirme con él.
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- ¿Otra copa?
- No. De verdad creo que debería.
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Sé que le parecerá más moderado
e inteligente de lo que cree.