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No tenía piel en el dedo. No tenía huellas.
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No nos interesan sus historias
de sureños de Mississippi.
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Usted ya no es de aquí.
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- Además, ¿por qué se fue?
- Necesitaba un cambio de aires.
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Empezaba a saberme mal
la sémola de maíz.
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Pues si eso es lo que opina, Sr. FBl,
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¿por qué no vuelve con sus jefes
comunistas y amantes de negros?
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No conoce a mi jefe, el Sr. Hoover.
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No le caen bien los comunistas.
En eso estaría de su parte.
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Me importa una mierda
de parte de quién está el Sr. Hoover.
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Sólo sé que tenemos 5.000 negros
en este condado que no están censados.
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Y, por lo que a mí respecta,
nunca lo estarán.
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Así que dígales a sus jefecillos de
Washington, que no nos van a cambiar.
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Lo harán por encima de mi cadáver,
o de un montón de negros muertos.
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¿Mataría, Frank? ¿Me está diciendo eso?
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No me lo pensaría dos veces.
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No hay un tribunal en todo Mississippi
que me condenase por ello.
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¿ Y usted, ayudante?
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- ¿Se piensa las cosas dos veces?
- Ándese con cuidado, chico de Hoover.
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Deje que le diga algo, cabrón de mierda.
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Dígale a los maricones negros de sus
jefes que no encontrarán a esos chicos.
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Así que ya pueden hacer las maletas
y volverse al Norte, donde deberían estar.
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Escúchame a mí, patán de mierda.
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No te confundas conmigo.
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Piensas con la polla si crees
que vamos a desaparecer.
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Nos quedaremos aquí
hasta que termine todo esto.
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¿ Y usted, ayudante?
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¿Lleva la pistola de adorno?
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¿O mata a alguien de vez en cuando?