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Editor del anuario escolar.
Ligado a Cambridge.
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Piernas fuertes y
la Sociedad de los Poetas Muertos.
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"Hombre Que Muy Probablemente
Hace Todo".
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¿Piernas fuertes?
Sr. "K" venía del infierno.
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- ¿Qué es la Sociedad de los
Poetas Muertos?
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- No lo sé.
- ¿Hay alguna foto en el manual?
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- Nada. Ninguna otra mención sobre eso.
- Ese muchacho allí,
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...véanme después de almorzar.
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¿Sr. Keating?
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¿Sr. Keating?
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¿Señor?
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- Di algo.
- ¿Oh, Capitán, mi Capitán?
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Caballeros.
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Estábamos mirando en su
antiguo anuario.
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Oh, mi Dios.
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No, ese no soy yo.
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Stanley "La Herramienta" Wilson.
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- Dios.
- ¿Qué era la Sociedad de los Poetas Muertos?
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Dudo que la actual administración
vea favorablemente eso.
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¿Por qué?
¿Qué era?
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- Caballeros, ¿pueden mantener un secreto?
- Seguro.
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Los Poetas Muertos se dedicaban a
sacarle la médula a la vida.
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Esa es una frase de Thoreau que invocábamos
al comienzo de cada reunión.
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Ven, nos reuniríamos en la
vieja cueva india...
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...y tomaríamos turnos leyendo a
Thoreau, Whitman, Shellery; los grandes.
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Hasta algo de nuestros propios versos.
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Y en el encanto del momento,
dejaríamos que la poesía trabaje su magia.
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¿Quiere decir que eran un montón de tipos
sentados alrededor, leyendo poesía?
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Así que, Sr. Overstreet.
No eran sólo tipos.
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No éramos una organización griega.
Éramos románticos.
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No sólo leíamos poesía, dejábamos que se
filtrase por nuestras lenguas, como miel.
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Los espíritus volaban, las mujeres se
desvanecían y se creaban dioses, caballeros.
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¿Ninguna mala manera de pasar
una noche, eh?
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Hmm.
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Gracias, Sr. Perry, por este
paseo por el camino de la amnesia.