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Eres tan desesperante.
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¡Aquí está!
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Muchachos.
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¡O confundí tu forma...
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o tú eres ese astuto y tacaño
duende llamado Robin Goodfellow!
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Tú pronunciación es acertada.
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Soy ese vagabundo feliz
de la noche.
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Hago bromas para Oberon
y lo hago sonreír...
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cuando yo, un caballo gordo y comedor
de frijoles, le hago pasar el tiempo.
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Relincho en la semejanza de
una potranca.
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A veces estoy al acecho
en un tazón de chismes...
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en una forma parecida
a un cangrejo asado.
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Y cuando ella bebe,
contra sus labios yo me meneo...
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y en su marchita papada
derramo la cerveza amarga.
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- La tía más sabia
contando la más triste historia.
- Él es bueno. Realmente bueno.
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A veces me confunden con
un banco de tres patas.
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Entonces me deslizo de su trasero, hacia
abajo la hago caer y "Tailor" llora...
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y cae en la tos.
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Y luego, todas las manos
se aferran a sus caderas y ríen...
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y se enceran en sus regocijos...
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...y juran.
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Una hora feliz nunca
ha sido desperdiciada allí.
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Pero, aposéntate, duende.
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- Aquí viene Oberon.
- Y aquí, mi querida. Ojalá que se haya ido.
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Luego a tu lado,
no me negarán un cuarto.
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Para yacer, Hermia,
no miento.
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Lysander habla de acertijos con mucha
gracia. Mucho ofendería mis modales...
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y mi orgullo si Hermia
quiso decir que Lysander mintió.
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Pero, noble amigo,
por amor y cortesía...