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Não líamos só poesia, deixávamo-la
gotejar das nossas línguas, como mel.
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Os espíritos elevavam-se,
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as mulheres desfaleciam,
deuses eram criados.
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Uma bela maneira
de se passar a noite.
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Obrigado por este passeio
pelas ruas da amnésia.
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Queime isso.
Principalmente a minha fotografia.
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Clube dos Poetas Mortos.
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Vamos lá esta noite.
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Alinham todos?
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- Onde fica essa gruta?
- Para lá do rio. Eu sei onde é.
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É longíssimo.
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- Deve ser chato.
- Então não vás.
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-Já pensaram no castigo?
- Então não vás. Por favor.
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Só digo que temos de ter cuidado.
Não podemos ser caçados.
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Palavra, "Sherlock"?
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Despachem-se!
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- Quem quer ir?
- O Hager está a olhar!
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Esquece o Hager. Quem quer ir?
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Eu vou.
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Estou a avisá-los! Mexam-se!
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- Eu também vou.
- Não sei, Neil...
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- As notas dele...
- Tu podes ajudá-lo.
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Isto é um grupo de estudo
da meia-noite?
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Tu vais, Pitts. Meeks, também tens
problemas com as notas?
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- Experimento tudo uma vez.
- Menos sexo.
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Só alinho se tivermos cuidado.
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- E tu, Knox?
- Não sei.
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Vá lá!
Ajuda-te a conquistar a Chris.
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- Como?
- "As mulheres desfaleciam."
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Desfaleciam porquê?
Charlie, diz-me porquê.
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Seguem o rio até à cascata.
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- Não sei, parece-me perigoso.
- Então por que não ficas em casa?
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Pelo amor de Deus,
parem de falar e sentem-se.