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Stimmt. Es war ungefähr ein Jahr.
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Ein verdammtes Jahr vom Boot runter
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und sie haben ein Geschäft in
unserem Viertel, ein gutes Geschäft.
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In einem Gebäude,
das leer und zugenagelt war,
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länger, als ich denken kann,
und ich bin schon lange hier.
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- Ja, er ist schon lange hier.
- Hör nur.
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Und jetzt kann ich...
Wisst ihr, ich kapiere es nicht:
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Entweder sind
die koreanischen Wichser Genies
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oder ihr schwarzen Ärsche
seid einfach blöd.
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- Verpiss dich.
- Muss sein, weil wir schwarz sind.
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Es gibt keine andere Erklärung.
Ihr wisst, das stimmt.
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Man sagt immer,
dass Schwarze nur Scheiße können.
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Ihr Wichser glaubt die Scheiße auch.
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Ich bin die alte Ausrede leid,
diese Scheiße.
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Ich schwöre, ich bin ein froher Narr,
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wenn wir unser Geschäft
hier im Viertel eröffnen.
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Ich schwöre zu Gott,
ich bin der Erste,
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der das bisschen Geld,
das ich habe, ausgibt.
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Ihr Wichser redet immer
die selbe Keith-Sweat-Scheiße,
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''Ich werde dies tun,
ich werde das tun.''
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Ihr macht überhaupt nichts außer
an der Ecke auf dem Arsch zu sitzen.
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Wann macht ihr euer Geschäft auf?
Genau wie ich dachte.
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Ihr werdet rein gar nichts tun.
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Aber ich werde diesen Koreanern
mehr von meinem Geld geben.
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Aus dem Weg. Es ist Miller-Zeit,
Idioten.
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Old Moosehead-Scheißer
sagen mir, was ich tun soll.
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Kokosnuss, du hast Nerven,
du bist auch von dem Boot. Lass mich.
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Kung Fu, gib mir ein verdammtes Bier.
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- Kein Freibier mehr.
- Bedräng mich nicht, Baby.
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- Kein Freibier mehr.
- Fang nicht mit der Scheiße an.
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- Mr Sweet Dick Willie.
- Genauso heiße ich.
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- Das ist eine verdammte Schande.
- Mann, ist das nicht übel?.
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- Hey, Doktor, wie heißt du?
- Eddie.
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- Wie alt bist du?
- Zehn.