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Ils ont dit leurs prières
et attendent la mort.
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Un rien nous reste à faire,
et tout sera accompli.
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Que les trompettes sonnent
l'heure de monter en selle...
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car notre approche va répandre
un si grand effroi...
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que l'Angleterre,
prostrée sous l'effet de la peur...
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se rendra.
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Où est le roi?
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Le roi lui-même est allé
examiner leur corps de bataille.
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Ils ont bien
soixante mille combattants.
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Ça fait 5 contre 1.
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De plus, ce sont
des troupes fraîches.
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La disproportion
est incroyable.
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Oh, si seulement
nous avions ici...
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ne fût-ce que dix mille
de ces Anglais...
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qui ne travaillent pas
aujourd'hui!
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Qui donc exprime ce souhait?
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Mon cousin Westmoreland?
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Non, mon beau cousin!
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Si nous sommes marqués
pour mourir...
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la perte infligée à notre
pays est suffisante.
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Et si nous devons vivre...
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moins nous serons, plus grande
sera notre part d'honneur.
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Au nom de Dieu, je t'en prie,
ne souhaite pas un homme de plus!
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Va plutôt, Westmoreland,
proclamer dans nos rangs...
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que celui qui n'a pas
d'estomac pour se battre...
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peut partir.
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On lui donnera
un passeport...
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et de l'argent
pour le voyage.
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Nous ne voudrions pas mourir
aux côtés d'un homme...
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qui craindrait de mourir
en notre compagnie.
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C'est aujourd'hui
la Saint-Crépinien.