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Raymond, allons...
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Tu sais ce qu'il y a de pire
dans notre métier?
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On y entend que des mensonges.
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"C'est pas moi. J'étais pas là.
C'est un autre." Bla-bla-bla.
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Je le jure sur les yeux de mes enf ants.
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30 rancards, 30 empreintes...
et on tient Miss Meurtre.
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Le chef nous débloque 300 $
pour I'annonce.
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On leur paie un whisky,
des amuse-gueule.
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On pique les verres.
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Et c'est f ait! Sans blague.
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"Sans blague"...!
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Bon. Je sors les 300 $ de ma poche,
je paie I'annonce...
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On la coince, vous me remboursez.
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Ca peut pas f oirer.
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Si vous voulez,
je vous branche sur ma belle-soeur.
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Nichons superbes. Divorcée.
Ni gosses, ni chat.
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Une aff aire, la belle-soeur...!
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"Je le jure sur les yeux
de mes enf ants."
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On aurait dû le pister.
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On a f oiré.
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Il a f oiré, lui.
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Ne les sortez pas du restaurant...
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Ne les touchez pas,
ne couchez pas avec.
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Ca m'intéresse plus.
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Obtenez les empreintes et filez.
Vous aurez un micro.
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Un camion-son sera dehors,
et des renf orts à une autre table.
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Gardez les reçus des restaurants.
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Et surtout,
que les médias n'apprennent rien!
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Pourquoi des renf orts? Un micro?
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Elle va passer aux aveux?
Me descendre?
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Pour me f aire plaisir.