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Onde fizestes isto?
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A brincar, para os lados
da porta de Nesle.
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- Lutastes?
- Quase nada...
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Uma simples disputa...
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Contai-me, enquanto vos tiro
um pouco o sangue.
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- Quantos eram contra vós?
- Nem eram cem.
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- Contai!
- Não. Deixai.
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E vós, tratai de dizer o que,
quando entrastes,
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não ousastes dizer.
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Neste momento, ouso...
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Porque o passado me encoraja
com o seu perfume.
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Sim, agora ouso. Aqui está.
Amo alguém.
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Que não o sabe, aliás.
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Ainda não.
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Mas que vai, brevemente, sabê-lo,
se o não sabe.
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Um pobre rapaz que até agora
me amou timidamente,
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de longe,
sem o ousar dizer...
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Dai-me a vossa mão, vejamos,
ela tem febre...
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Mas eu vi, eu vi a confissão
tremer-lhe nos lábios.
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E imaginai, meu primo,
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que ele pertence precisamente
ao vosso regimento.
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Pois é cadete
na vossa companhia!
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Tem espírito, génio
na sua cabeça.
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É altivo, nobre, jovem,
intrépido, belo...
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Belo!
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Que tendes?
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Eu, nada...
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É este dói-dói.
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- Já falaram um com o outro?
- Nunca.
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- Ele é cadete?
- Cadete nos guardas, sim.
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Sabeis o nome dele?
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É o barão Christian
de Neuvillette.
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Como?
Não está nos cadetes.
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Está sim, desde esta manhã!
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Acabei os bolos,
senhor de Bergerac!
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Pois tratai de ler os versos
impressos no saco!
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Minha pobre pequena,
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vós que não amais senão
a bela linguagem,
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e se ele fosse um profano,
um selvagem?
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Não, todas as palavras que ele
diz são finas, adivinho-o!
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Sim, todas as palavras são finas
quando o bigode é fino.
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E se fosse um idiota?...