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Termino de trabajar en una hora.
¿Nos tomamos una copa?
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Sólo el fax. Sólo el fax.
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Eh, un momento.
Espera. Veo a alguien.
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Ya te llamaré.
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Mira qué sorpresa.
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¿Nakatomi? ¿Los Angeles?
Tú eres John McClane, ¿no?
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- ¿Y tú quién eres?
- Sam Coleman.
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De la cadena WNTW.
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Lo siento.
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Eh, hombre. He visto el fiambre.
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Se comenta que eso fue cosa tuya.
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No. Yo me dedico al ganchillo.
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Estupendo.
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Acaban de cerrar National.
Está cubierto de hielo.
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Van a desviarnos su tráfico.
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Menuda Navidad.
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Lo peor, Sr. Trudeau, es la prensa.
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Estaban ya aquí
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por lo de Esperanza
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así que estamos en primera plana.
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Ya sabe, con sangre y todo.
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Por mí, echaba a cada uno
de estos malditos periodistas
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del aeropuerto,
pero después empiezan con
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toda esa mierda de
la libertad de prensa.
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Y después la ACLU se nos echa encima.
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Un asesinato, y en directo. Menudo
comienzo de la semana de Navidad.
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¿De qué se trata? ¿Una guerra
de bandas como la última vez?
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Sí, bandas con entrenamiento
recibido en la academia de Fort Bragg.
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- ¿Quién cojones es?
- Ah, McClane.
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Soy policía...
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Estás en una zona restringida.
Es de Los Angeles, no pinta nada aquí.
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Eso es lo que le dije a mí
médico en la última revisión.
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¿Cuál es su problema,
teniente McClane?
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Seguro que el capitán Lorenzo
ya le habrá explicado
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el problemilla que tuve con
unos rateros sin importancia.
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Quizá también pueda
explicarle esto.