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-Só hä três cebolas pequenas.
-Três cebolas? Para quantos tomates?
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-Duas latas grandes.
-Näo precisas de três.
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O Johnny Dio fazia a carne.
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Näo havia grelhador,
por isso usava panelas.
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Empestava a prisa
e os guardas passavam-se.
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Mas fazia um bife óptimo.
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-Como queres o teu?
-Mal passado.
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Mal passado. És um aristocrata.
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Quando se pensa na prisäo
pensa-se naqueles filmes antigos,
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com filas e filas de tipos aträs das grades.
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Para os mafiosos näo era assim.
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Näo era mau, mas sentia falta do Jimmy,
que estava preso em Atlanta.
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Dä-me dois bifes.
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Todos os outros presos viviam mal,
todos juntos, a viver como porcos.
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Nós estävamos sozinhos.
Mandävamos naquilo.
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Desancävamos os filhos da puta.
Ficavam irreconhecíveis.
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Mereciam-no.
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Até os guardas que näo subornävamos
näo bufavam dos que recebiam.
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Antigamente,
podia deixar-se as portas abertas.
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Desculpa a demora.
O guarda fininho é uma seca.
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-Temos de lhe tratar da saúde.
-Eu jä tratei.
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Que me trazes?
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Algum päo.
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Tenho pimentos e cebolas.
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Salame, presunto e muito queijo.
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Que mais?
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-Whisky.
-Boa.
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-Vinho tinto.
-Boa.
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-Jä podemos comer.
-Branco, também.
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Lindo. Vamos comer, rapazes.
Johnny, Vinnie, vamos.
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Amanhä comemos sanduíches.
Tens de fazer dieta, Vinnie.
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Que maravilha.
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Que estäs a fazer?
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Jä vos apanho.
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Vais passear ao parque?
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Até para a semana. Obrigado.