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On pense que c'est le propriétaire.
Un nommé Cosgrove.
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Drôle d'explosion. Comme
l'autre mec, celui du pare-brise.
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Le souffle a éteint le feu
avant qu'on arrive.
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Bon pour nous.
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Moins bon pour lui.
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Ma boîte à outils.
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Tim, les foyers résiduels.
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Faites gaffe,
au poulailler !
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Allons-y.
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T'as besoin d'une invitation ?
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Axe, alimente.
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Je fais quoi, avec ça ?
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Grosses traces de fumée
dans l'entrée.
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Ligne d'arrêt de fumée
très basse.
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Le feu
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n'a pas entraîné la suie.
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Allez, petit salopard.
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Dis-moi d'où tu viens.
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Montre-moi où tu as pris.
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Les traces de feu s'étirent
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vers la face nord.
Moins de suie à cet endroit.
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Plus de chaleur.
L'absence d'opacification