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Für Barton -
Möge Sie diese kleine Lektüre leiten
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während Ihres Aufenthalts
bei den Philistern. Bill.
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Wenn ich die Augen schließe,
kann ich fast die Eichen riechen.
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Das ist Hühnerfett, Bill.
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Mein Geruchsinn verhält sich weiblich -
Iügt und betrügt mich.
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Aber solchen Frieden empfand ich
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seit meiner großen Schaffensphase
nicht mehr.
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Finden Sie nicht auch, Barton?
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Schreiben gibt Seelenfrieden?
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Also,
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eigentlich nicht, Bill.
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Nein, ich fand immer, Schreiben kommt
von einem großen inneren Schmerz.
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Vielleicht kommt der Schmerz
von der Erkenntnis,
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dass man etwas für
seine Mitmenschen tun muss,
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um das Leiden erträglicher zu machen.
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Vielleicht ist es
ein persönlicher Schmerz.
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Jedenfalls halte ich gute Arbeit
ohne Schmerzen für unmöglich.
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Ich erfinde einfach gern Geschichten.
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Jawohl, entfliehen.
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Kann ich nicht schreiben,
mir nicht entfliehen,
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will ich mir den Kopf abreißen
und durch die Straßen rennen,
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als habe ein Obstpflücker
meine Eier in seinem Eimer.
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- Das hier hilft manchmal.
- Das hilft gar nichts.
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Stimmt. Mir hat das noch nie
bei meiner Arbeit geholfen.
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Ihrer Arbeit?
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Kennen Sie die Geschichte
von Salomons Mami, Junge?
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Sie sollten Bills Buch lesen.
Ist sein bestes. Oder eins der besten.
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Soll ich jetzt das brave Hündchen spielen
und mir den Bauch kraulen lassen?
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Möglich, dass es mich nichts angeht,
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aber ist ein Mann wie Sie nicht
in erster Linie seinem Talent verpflichtet?