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um das Leiden erträglicher zu machen.
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Vielleicht ist es
ein persönlicher Schmerz.
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Jedenfalls halte ich gute Arbeit
ohne Schmerzen für unmöglich.
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Ich erfinde einfach gern Geschichten.
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Jawohl, entfliehen.
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Kann ich nicht schreiben,
mir nicht entfliehen,
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will ich mir den Kopf abreißen
und durch die Straßen rennen,
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als habe ein Obstpflücker
meine Eier in seinem Eimer.
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- Das hier hilft manchmal.
- Das hilft gar nichts.
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Stimmt. Mir hat das noch nie
bei meiner Arbeit geholfen.
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Ihrer Arbeit?
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Kennen Sie die Geschichte
von Salomons Mami, Junge?
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Sie sollten Bills Buch lesen.
Ist sein bestes. Oder eins der besten.
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Soll ich jetzt das brave Hündchen spielen
und mir den Bauch kraulen lassen?
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Möglich, dass es mich nichts angeht,
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aber ist ein Mann wie Sie nicht
in erster Linie seinem Talent verpflichtet?
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Sollten Sie nicht alles tun,
um wieder zu arbeiten?
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- Und was sollte das sein?
- Das weiß ich nicht.
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Aber so distanzieren Sie sich
von Ihrem Talent und von Audrey,
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und dem, was Ihre Kunst ausmacht.
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Nein, ich baue einen Schutzwall, Junge.
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Schluck um Schluck. Stein um Stein.
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Damit der reißende Strom
des Scheiterns nicht an meine Tür klopft.
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Sollten Sie lieber auch tun,
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bevor Sie sein reißender Strom
mit wegspült.
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Sie wirkt unleidlich,
aber sie erträgt alles.
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Nicht alles. Leg's nicht drauf an.
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Sie haben Glück, dass sie Sie erträgt.
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Hab ich? Einem Schuljungen
mag das so erscheinen.
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Wer das menschliche Herz kennt,
würde vielleicht sagen: "Dieser Bill,
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"er schenkt seiner Süßen Liebe,
und sie bezahlt ihn mit Mitleid. "
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- Das ist nicht viel wert.
- Hör auf.