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tenter d'alléger ses souffrances.
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C'est peut-être une douleur intime.
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En tout cas, je crois
qu'on ne fait rien de bon sans elle.
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Moi, j'aime imaginer des choses.
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Oui, m'évader.
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Quand je ne peux pas écrire,
m'évader de moi-même,
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je veux m'arracher la tête
et fuir en hurlant,
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les couilles dans un panier.
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Ceci aide parfois.
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Ça n'aide en rien, Bill.
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Bill, ça ne m'a jamais aidé
à écrire.
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Vous écrivez ?
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Connaissez-vous
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l'histoire de la maman de Salomon...
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Lisez-le. C'est presque
ce que Bill a fait de mieux.
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Je dois me laisser gratter le ventre
comme une chienne ?
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Ça ne me regarde pas, mais
il me semble qu'avec votre talent...
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vous vous devez avant tout
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à vos dons.
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Si vous tentiez
de reprendre le travail ?
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En quoi faisant ?
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Je ne sais pas...
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mais en buvant, vous vous coupez
de vos dons, d'Audrey,
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de votre prochain
et de l'essence de votre art.
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Non, fils.
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Je bâtis une digue.
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Gorgée par gorgée,
brique par brique.
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Pour empêcher le fleuve de purin
de clapoter à ma porte.
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Faites-en autant, Barton,
avant d'être noyé sous son purin.
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Elle fait l'agacée,
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mais elle supporte tout.
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Pas tout, Bill.
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Ne me pousse pas.
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Elle en supporte déjà beaucoup.
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Peut-être aux yeux d'un écolier.
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Un connaisseur du coeur humain
dirait que Bill
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donne de l'amour
et qu'elle lui rend de la pitié,
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la monnaie la plus vile qui soit.
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Disparus,
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lesjours
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où mon coeur étaitjeune etgai.
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Disparus, mes amis
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des champs de coton...