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Eres una pequeña--
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Hada.
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Un duende.
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Y si lo bueno viene en envase chico,
imagínate cómo seré, Peter Pan.
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- Peter Banning.
- Pan.
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Como quiera que te llames,
sigues siendo el mismo.
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Porque sólo una persona
tiene ese olor.
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¿Olor?
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El olor de alguien que cabalgó
sobre el lomo del viento, Peter.
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El olor de un centenar de veranos
durmiendo en los árboles.
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De aventuras con indios y piratas.
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¿Te acuerdas, Peter? El mundo era
nuestro. Podíamos hacer todo o nada.
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Y yo podía ser cualquier cosa,
porque estábamos siempre juntos.
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Ay, no. Ya me llegó.
Sufro de un colapso nervioso.
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Peter, sígueme
y todo saldrá bien.
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O me estoy muriendo.
Me acerco a la luz blanca.
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Ya dejé mi cuerpo.
Ahí está mi casa.
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Aquí están mis pies.
Dios mío. ¿Adónde vamos?
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- A salvar a tus hijos, claro.
- ¿Cómo sabes de mis hijos?
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Todo el mundo lo sabe. Los tiene
el Capitán Garfio y tú pelearás con él.
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¡Vamos a volar!
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Era cierto, entonces.
Creciste.
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Yo tomé veneno por ti.
Me llamabas Campanita.
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- ¿Se te olvidó todo?
- ¿Estás ahí, insectito?
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No soy un insecto.
Soy un hada.
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Yo no creo en hadas.
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Cada vez que alguien dice
"yo no creo en hadas"...
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en algún lado,
un hada cae muerta.
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¡No creo en hadas!
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Dios mío.
Creo que la maté.
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¿Estás vivo, insectito?
¡Cuidado!
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Bate las palmas, Peter.