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- ¿No vendrá a París este año?
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- En realidad no lo sé. Ya no somos
amigas desde hace mucho tiempo.
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Ella se distanció repentinamente de Franz
y de mí sin ninguna explicación.
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- Veo que tiene su último libro.
- Sí.
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- ¿Lo ha leído?
- Yo no tocaría esa basura.
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Madame,
el verano pasado usted me dio una carta.
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Sí, me arriesgué...
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deberá perdonarme por haberle expresado
tan sinceramente la verdad que decía mi corazón.
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De hecho, me horrorizó.
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Pero no pude rechazarla completamente.
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Algo en ella me llegó.
Una frase, como una melodía que no se puede olvidar.
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- ¿Puedo recordarle lo que me escribió?
- Hágalo.
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No estoy llena de virtudes
ni nobles cualidades.
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Amo, y esto es todo.
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Pero amo fuerte,
exclusiva, rotundamente.
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Imagine mi sorpresa
cuando encontré esto mismo escrito en este libro.
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Debo confesarle algo.
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Cuando yo le escribí esa carta,
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mis sentimientos hacia usted
eran tan intensos, que me abrumaban.
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No podía encontrar las palabras adecuadas
para expresarme con claridad y persuasión.
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Estaba desesperada.
Miré a mi alrededor en busca de algo que me ayudara.
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Ví el libro de George
y saqué lo que necesitaba.
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Pero hace un año
este libro no había sido publicado.
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Sospecho que ni siquiera estaba escrito.
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Creo que al fin he descubierto la verdad,
se lo agradezco mucho...
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y le debo a Madame Sand una disculpa.
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Tal vez ahora
ella y yo podamos volver a ser amigos.
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No se conforme sólo con una parte de la verdad.
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Porque George jamás se conformará sólo con
su amistad. Ella desea su hombría.
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Su virtud, su genio, su alma.
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¡Escúcheme! ¡Esa mujer es un cementerio!
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Pero yo puedo ayudarlo.
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Puedo inspirarlo.
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Esta es la novela
y ese es el último capítulo de las memorias.