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Ce genre de femmes est rare.
Ta mère et moi, on avait nos crises.
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Elle ne m'a pas parlé
pendant presque...
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deux ans. Pas un mot.
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Elle me frottait quand même le dos.
Elle a toujours fait son devoir.
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Cette femme était là pour moi.
"Jusqu'à ce que la mort nous sépare."
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Ça, c'était un putain de mariage.
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Parfois, quand je me sens seul,
elle me dit:
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"Lou, embrasse-moi."
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Mais je... j'essaie.
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Mais je ne trouve pas ses lèvres.
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Un nègre! Un nègre! Un nègre!
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- Quelle femme...?
- Papa!
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Quel genre de femme es-tu?
Tu baises avec un nègre?
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Je préférerais que ce soit
un assassin ou un violeur d'enfants
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qu'un putain de nègre!
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- Qu'est-ce qu'il se passe?
- Reculez!
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- Je vous dis de reculer.
- Ne fais pas ça!
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Ça vous concerne pas!
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Ta mère se retourne dans sa tombe!
C'est comme ça que tu la respectes?
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Je t'ai élevée pour être une fille
catholique bien. Quel déshonneur!
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- Non! Non!
- Quelle honte!
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- Papa, qu'est-ce que tu fais?
- Arrête!