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Sí, está ahí, al lado de la parte
de la sala de juegos de Hassan.
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Todo está ahí.
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Lo juro, chicos,
en mi vida he visto estas páginas.
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Me temo que es un engaño monumental.
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Entonces ha sido un desconocido
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quien ha puesto estas páginas en tu habitación, ¿no?
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Alguien me ha estado enviado esto
imitando tu firma, ¿no?
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¡Una cábala bien orquestada
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bastó para ultimar esos pequeños detalles, niños!
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¿Cuándo vais a aprender?
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Pues estás de suerte, Bill, porque una vez publicado
bajo tu nombre, lanzará tu carrera.
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Sí, seguro que te publican
incluso antes que a nosostros.
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¡Dios santo, Bill, sígueles el juego,
aunque sea un complot!
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Me sobrevaloráis, chicos.
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Pero no me importa,
porque os portais muy bien conmigo.
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Martin, escucha esto.
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Al pasar Nueva Orleans,
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dejo atrás sus lagos iridiscentes
y luces de gas amarillo pálido...
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pantanos y estercoleros...
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aligátores arrastrándose
sobre botellas rotas y latas...
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moteles con arabescos de neón...
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chaperos desamparados
que susurran obscenidades
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a la gente que pasa...
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Nueva Orleans es un museo muerto.
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Qué bonito.
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¿No te suena, Bill?
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Es la primera vez que lo oigo. Sigue.
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Creo que ahora toca que hablemos sobre...
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tu filosofía del abuso de drogas
para la creación artística.
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Creo que ahora toca
ponerle fin a la velada.