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Un psicópata no es un profesional.
No se puede trabajar con un psicópata.
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No sabes qué harán
estos infelices locos.
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Digo, por Dios, ¿cuántos años crees
que tenía esa muchacha negra? ¿Veinte?
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- ¿21 tal vez?
- Ni creo.
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¿Viste qué le pasó
a alguno de los otros?
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Naranja y yo nos metimos en el auto,
Castaño cayó.
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Después de eso, no sé qué pasó.
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Era cada uno salvando su pellejo.
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En cuanto al Sr. Rubio y al Sr. Azul,
no tengo la más mínima idea...
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porque una vez que salimos,
no miré para atrás.
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¿Qué crees tú?
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¿Qué creo? La policía
los atrapó o los mató.
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¿lmposible que hayan escapado?
Tú encontraste un camino.
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Sí, eso fue un jodido milagro.
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Pero si lograron escapar,
¿entonces dónde carajo están?
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No crees que sea posible que uno
de ellos agarró los brillantes y--
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- No, imposible.
- ¿Cómo puedes estar tan seguro?
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Yo tengo los brillantes.
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Ese es mi muchacho.
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- ¿Dónde?
- Los escondí.
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Si quieres venir conmigo, vayamos por
ellos ahora mismo, en este segundo...
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porque creo que si nos quedamos aquí,
deberían examinarnos la jodida cabeza.
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Ese era el plan.
Nos encontramos aquí.
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¿Entonces dónde carajo están todos?
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Yo digo que el plan queda nulo cuando
descubrimos que hay un soplón aquí.
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No tenemos la menor idea de lo que
le ocurrió al Sr. Rubio o al Sr. Azul.
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Podrían estar muertos los dos
o tal vez los arrestaron.
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La policía podría tenerlos en este
momento en la comisaría interrogándolos.
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No saben nuestros nombres, pero
podrían estar cantando sobre este lugar.
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Lo juro por Dios,
creo que estoy jodidamente aojado.
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¿Cómo?