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El Sr. Spiro desea olerlo.
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- ¿A mí?
- Sí.
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- ¿Por qué?
- Lo desea y basta.
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No, no le deje que lo haga.
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¿No esa la mujer que arrestamos
esta noche por prostitución?
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- Vamos, Kleinman.
- No quiero que me huelan.
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Vamos, hombre.
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- No quiero que me huelan. No.
- Quédese quieto.
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- Adelante, huela cuanto quiera.
- Esto es de locos. ¿Por qué a mí?
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¿Qué está oliendo este hombre?
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Será queso, porque justo esta noche
he cambiado las ratoneras del cuarto.
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- ¿Asustado?
- No estoy asustado.
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No es justo. Kleinman,
defienda sus derechos.
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Ya sé lo que huele.
Es aliño para ensaladas.
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Esta tarde me manché
de aliño para ensaladas.
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Mi casera suele hacerme la comida
y me hizo una ensalada con pescado.
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Hace un pescado buenísimo.
Como yo no como carne...
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- Cierra el pico.
- Tiene algo en el bolsillo.
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El Sr. Spiro lo ha vuelto a lograr.
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- Miren en el bolsillo.
- No tengo nada. No hay nada.
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Miren en el bolsillo interior.
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Alguien robó este vaso
de la comisaría esta noche.
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- Esto es mercancía robada.
- Siempre llevo vasos. Me entra sed.
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- Me gusta, de vez en cuando...
- Le hemos atrapado.
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¿Por qué lo hizo?
Usted mató al doctor.
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¿Cómo? ¿Creen a este tipo
sólo porque me ha olido?
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Su asombroso poder
no ha fallado jamás.
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¿Por qué iba a matar al doctor?
Me extrajo la vesícula biliar.
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- Con mi consentimiento.
- No tiene ningún sentido.
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Así son los psicópatas. Pueden ser
lógicos en todo menos en una cosa:
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su debilidad, su punto de locura.
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- Y Kleinman siempre es muy lógico.
- Todo esto es un chiste, ¿verdad?
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Aquí somos todos personas
normales y razonables, ¿no?
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Dígame de dónde lo ha sacado.