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Ils sont venus espionner.
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Minute.
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C'était toi, au Pizza Hut ?
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Oui. Pourquoi ?
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T'es pas dans le plan de Cocteau.
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Cupidité, mensonge, abus de pouvoir.
Pas un plan.
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Vous êtes là pour ça ?
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Selon le plan de Cocteau,
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je suis l'ennemi parce que je pense.
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J'aime la lecture.
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La liberté de parole.
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Aller dans un boui-boui,
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et me demander : "Steak ?"
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"Ou côtelettes-frites-sauce ?"
Vive le cholestérol.
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Manger bacon, beurre et fromage.
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Me taper un Havane
en section non-fumeurs.
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Courir dans les rues à poil,
en lisant "Playboy."
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Simplement par besoin. D'accord ?
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J'ai vu le futur.
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C'est un puceau de 47 ans,
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buvant du banane-brocoli
en chantant une pub !
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En haut, tu vis à la Cocteau.
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Où, quand, comme il veut.
L'autre choix : descendre ici.
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Quitte à crever de faim.
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Pourquoi t'organises pas l'exode ?
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Je ne suis pas un chef. J'agis à ma guise.
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Parfois, on me suit.
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Je veux couvrir Cocteau de merde
et le laisser à sa "moult joie".
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Mauvaise nouvelle.
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Je crois qu'il veut te tuer.
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Récapitulons, Messieurs.
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On est en 2032. Deux, zéro, trois, deux.
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Comme dans "21e siêcle".
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Et, à mon regret,
le monde est devenu une version soft
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de "la mélodie du bonheur"
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par une bande de pédés en toge.
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Pour mener la danse, il nous suffit...
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de buter un certain Friendly,
qui a tout organisé.
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Mais il y a un bonus.
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On tuera aussi celui
qui nous a envoyés au congélo.