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Quitte à crever de faim.
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Pourquoi t'organises pas l'exode ?
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Je ne suis pas un chef. J'agis à ma guise.
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Parfois, on me suit.
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Je veux couvrir Cocteau de merde
et le laisser à sa "moult joie".
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Mauvaise nouvelle.
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Je crois qu'il veut te tuer.
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Récapitulons, Messieurs.
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On est en 2032. Deux, zéro, trois, deux.
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Comme dans "21e siêcle".
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Et, à mon regret,
le monde est devenu une version soft
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de "la mélodie du bonheur"
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par une bande de pédés en toge.
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Pour mener la danse, il nous suffit...
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de buter un certain Friendly,
qui a tout organisé.
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Mais il y a un bonus.
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On tuera aussi celui
qui nous a envoyés au congélo.
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Tu veux dire... on va tuer Spartan ?
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Saccagez, pillez, volez !
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Faites toutes ces jolies choses d'autrefois !
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Ce monde sera à nous.
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Ressuscitons le bon vieux temps !
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Vous êtes avec moi ? Allons-y !
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Vous avez déduit une curieuse conclusion.
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Mais votre logique est imparable.
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Phoenix est l'arme idéale,
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dans ces profondeurs sauvages.
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Impressionnant.
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Ils l'ont déglacé pour me buter ?
Três flatté.
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Ne sois pas flatté, mais terrifié.
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Ce type est un cauchemar.
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Vous êtes ici pour lui ?
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J'ai dû faire un truc bien
dans une autre vie.
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Je me demande quoi.