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Desde allí observamos...
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...a la pobre y agitada Belfast.
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Lo hago cada noche...
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...desde hace cinco años.
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Como si no hubiera dejado a tu madre.
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Lo que más recuerdo de
mi infancia es ir de tu mano.
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Mi pequeña mano en la tuya.
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Y el olor a tabaco.
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Recuerdo que olía el olor
a tabaco en tu mano.
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Cuando quiero sentirme feliz
intento recordar el olor a tabaco.
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Cógeme la mano.
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Papá, joder.
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Vamos, no te pongas sentimental ahora.
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Bueno, no te disgustes.
Te la cogeré si quieres.
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Pronto moriré.
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No digas eso.
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Estoy asustado.
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No hay razón para que estés asustado.
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No necesito que me animes. Puedo
ver la verdad delante de mis ojos.
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Tengo miedo de morir aquí.
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Entre extraños.
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No te estás muriendo, ¿de acuerdo?
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No puedo decir nada sin
que tú me contradigas, joder.
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Temo dejar a tu madre.
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Abandonarla.
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Vamos, aún no vas a morir, ¿de acuerdo?
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Y aunque así fuera,
yo cuidaría bien de mamá.
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¿Crees que dejara a Sarah en tus
manos? Í
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¿Qué insinúas?
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No eres maduro para cuidar
de ti y mucho menos de tu madre.