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Ella no se traga la coartada.
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Vàmonos de aquí.
Quiero irme a casa.
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Ya empieza a llover otra vez.
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Si estuviera Ted,
tendría una teoría.
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Su mente es
un colador de acero.
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Esa habitaciòn estaba al final
del pasillo. Es ésa de ahí arriba.
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- Èsa es.
- Lo sé.
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¿Y si sacaron el cuerpo
por ese tejado?
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¡Larry, las luces!
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- Es extraño.
- Me dan escalofríos.
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- Llamemos a la policía.
- No, comprobémoslo.
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¿Comprobarlo?
No pienso hacerlo.
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- Hay luces encendidas.
- Sí, es de locos.
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¿Por qué no llamamos
a la policía?
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¡No! Èste caso es mío.
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¿Còmo que es tuyo?
No quiero hacerlo.
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Ojalà Ted estuviera aquí.
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Ted temblaría como una magdalena.
Yo sòlo tiemblo como una hoja.
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Somos de la policía. Nos gustaría
registrar la habitaciòn 611.
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- Estuvieron antes.
- Sí, eso es.
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- ¿Son policías?
- Eh... Enséñale tu tarjeta.
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- ¿Mi qué?
- Tu tarjeta.
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Tu identificaciòn de policía.
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Tiene su tarjeta.
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- Vale.
- Muchas gracias. La 611.
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- Bien.
- ¿Algún problema?
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Yo soy detective.
Han disminuido la talla mínima.
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Me llevo la tarjeta.
Son muy caras.
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Ya està.
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- Ten cuidado.
- ¿Que tenga cuidado?
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- No tires nada.
- No tiro nada.
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Sòlo dejaré huellas dactilares
para que puedan trincarnos.