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A minha dama Beatrice
conhece-me sem me conhecer!
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O bobo do príncipe?
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Não tenho essa reputação.
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É o carácter vil e azedo de Beatrice
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que julga que todos são como ela,
arrastando-me.
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Pois bem, hei-de vingar-me
como puder.
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Senhor, onde está o conde?
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Encontrei-o aqui muito melancólico.
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Disse-lhe, creio que com verdade,
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que Vossa Alteza conquistou
as boas graças desta jovem.
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Beatrice zangou-se convosco.
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O fidalgo que dançou com ela
disse-lhe que a tratastes muito mal.
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Ela maltratou-me até dizer basta!
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Disse-me, ignorando que falava comigo,
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que eu era o bobo do príncipe,
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maçudo até mais não.
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Tantos gracejos
me atirou com destreza
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que eu parecia estar atado a um poste
com um exército a alvejar-me.
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As falas dela são punhais,
e cada palavra fere.
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Se tivesse um hálito pestilento
como os ditos que profere,
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infectaria até a estrela polar.
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Na verdade, a discórdia,
o terror e o alvoroço seguem-na.
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Ela vem aí.
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Ordenais-me que vá
até ao fim do mundo?
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Irei aos antípodas
com a mais insignificante missão
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que me atribuirdes.
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Trarei um pêlo
da barba do grande Cão,
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levarei uma embaixada
junto dos pigmeus,
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para não ter de trocar
três palavras com esta harpia!
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Não tendes nada para mim?
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Nada, a não ser o desejo
da vossa companhia.
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Eis um prato de que não gosto.
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Não suporto a senhora Língua!