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¿Cuántos años tienes, tío Bob?
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Tengo...
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37 años.
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Así que eres...
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Trece años mayor.
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Es curioso. El otro día estaba
leyendo una cosa, era realmente...
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Casi catorce.
Faltan tres meses para su cumpleaños.
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¿Adónde quieres ir a parar, P.J.?
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J.P.
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¡Chicos!
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Un momento.
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Tranquilos. ¿Por qué no os echáis
un pulso y acabáis de una vez?
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¿Cómo era de niña?
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Se lo pregunto continuamente.
Nunca habla de ella. Ningún detalle.
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-A ver.
-¿Qué?
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Quiere saber cómo eras de niña.
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Me lo prometiste.
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-Odia las preguntas.
-¿Yo te pregunto algo?
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No, pero me gustaría que lo hicieras.
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-¿Por qué no lo dejamos?
-Esta vez, no.
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¿No lo entiendes, cojones?
¡No quiero hablar de ello!
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¡No me largué de la mierda de
Kansas City para aguantar la tuya!
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Creía que eras de Chicago.
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Kansas City.
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Nació en Kansas City,
pero se crió en Chicago.
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Yo la veía los veranos,
en la granja de mi tío.
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¿A que no sabías que pasaba
los veranos en una granja?