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Nach acht Jahren literarischer
Bemühungen hatte ich nichts vorzuweisen
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als drei unveröffentlichte Romane
und einen haushohen Stapel Absagen.
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Aber wen interessierte das?
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Straßencafés,
flatternde Röcke, flüchtige Affären -
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Paris war das Paradies,
bis zu jenem Tag im Bus.
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Ich hatte den Himmel erblickt...
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Hilf mir mal.
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Es half alles nichts.
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Ich konnte weder schreiben noch schlafen,
und sie ging mir nicht aus dem Sinn.
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Sie war irgendwo dort draußen,
meine Zauberin in weißen Turnschuhen.
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Aber wo?
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Ich belauerte die Linie 96.
Es wurde zu einer Manie.
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Selbst die Fahrer
erkannten mich allmählich wieder.
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Alles klar?