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La gente lo cree,
si suena a creíble.
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- Ahora verás.
- ¿Qué haces?
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- ¿Qué crees?
- ¿Lo escribirás?
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Aprendí a leer en la escuela,
antes de quemarla.
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¿Quemaste tu escuela?
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Era fiesta, no había nadie.
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- Si lo escribes...
- Yo sé cómo habla la gente.
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Tú juega y déjame escribir.
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- Si lo escribes tú...
- No se lo diré a nadie.
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Ya te he visto darte humos.
Sé de qué vas.
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En mi barrio nadie se chiva.
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Dale al palo.
Y deja de mirarme.
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¡Qué diálogo!
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Esto es mejor que O'Neill.
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Max Anderson
no es nadie a tu lado.
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- ¿Te ha gustado?
- ¡Está lleno de pasión!
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¡Está lleno de vida!
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- Quería darle color.
- ¡Qué distinto del principio!
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No te habías encontrado.
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La idea ya estaba,
pero sin cristalizar.
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Necesitabas oírla interpretar.
¡Y fíjate!
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Ya no es gris, ni cerebral.
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Está llena de vida,
llena de pasión.
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Rezuma sexualidad húmeda.
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¡Es carnívora al máximo!
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¿Antes era gris y cerebral?
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Sólo la trama y el diálogo,
pero esto...
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¿No había nada salvable
en la primera versión?
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Tenía las mejores acotaciones
que he visto.
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Y el color de las tapas
era bonito.
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Tengo buena mano
para las acotaciones.
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He releído tus otras obras.
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Tienen el mismo problema.
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Buenas ideas, pero artificiales.
Sin agallas.
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Por fin has florecido.
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Helen, debo confesarte algo.
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No hables.
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Sé que quieres censurarte
a ti mismo.
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Estoy segura.
Pero conquistarás esta ciudad.