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Un million de petites lueurs.
Un million de coeurs brisés.
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- Et en bas ?
- Quoi ?
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- Broadway.
- Votre rue.
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C'est ma rue,
mais j'aimerais vous l'offrir ...
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- si vous la voulez.
- Qui refuserait ?
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Je veux que vous écriviez
une pièce pour moi. La prochaine.
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Un rôle écrit pour Helen Sinclair.
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Avec de l'envergure.
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Une femme importante.
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Une Borgia. Une Curie ... à votre gré.
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Je vais m'y consacrer.
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Et penchez-vous donc un peu
sur la scène de l'Acte II.
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Si Sylvia séduit le Lieutenant
au lieu d'être encore repoussée ...
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- ça diversifie le personnage.
- C'est une merveilleuse idée.
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"Le coeur est labyrinthinien ...
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"Dédale semé de pièges cruels
et de misérables obstacles."
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Je peux pas dire cette réplique idiote.
Je la pige pas.
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- Elle exprime élégamment une idée.
- Laquelle ?
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L'angoisse d'aimer.
La difficulté de nouer des relations.
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- Pourquoi c'est si dur à dire ?
- Dis-la.
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Je peux pas. C'est du charabia.
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- Je la dirai pas.
- Dis la réplique !
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Je veux pas me ridiculiser.
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C'est nul à chier.
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Une autre opinion ?
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Personne cause comme ça.
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- Je rêve.
- Frankenstein a raison.
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Je t'ai rien demandé.
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Je peux plus écouter ça.
Tous les jours ...
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j'entends les mêmes conneries !
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On te retient pas.
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Du calme !
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Tu es diplômé de Sing Sing ?
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"Dédale semé de pièges cruels ..."
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Je le sais par coeur ...
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et c'est de la merde en barre !
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Je renonce. J'ai la gueule de bois.
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Je suis affamé.
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On se prend une heure
pour déjeuner ?
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Tu ne veux pas dire cette sacrée réplique ...