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Ninguém.
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Apaixonei-me pela Helen Sinclair.
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E no outro dia menti-te,
como calculo que saibas.
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Mas quero que saibas que não
desejei isto, só que aconteceu.
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Não me surpreende nada,
ela é extraordinária.
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Tu também és,
eu é que só faço asneiras.
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- Também tenho uma confissão...
- Já sei, estavas farta de saber,
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mas nunca falarias disso
enquanto não acabasse a peça.
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Tenho dormido com o Sheldon Flender.
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- Temos um caso.
- Disseste Sheldon Flender?
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Disse, há muito tempo
que está apaixonado por mim.
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Conheces a teoria dele
que a arte é relacional,
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dependendo tanto do artista
como do público?
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- Pois, acha o mesmo do sexo.
- Do sexo?
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Sim, que entre duas pessoas certas
pode ser uma forma artística.
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Estás a dizer-me que tu e o Flender
elevaram o sexo a forma de arte?
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Não só o sexo em si,
a marmelada também.
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Ele andava atrás de mim
há imenso tempo,
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tu nunca mais te decidias a cassar...
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E uma noite saímos os dois
para beber uns copos,
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pusemo-nos a discutir arte,
literatura, Freud, Nietzsche...
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E para demonstrar uma etmologia
grega abriu a braguilha...
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Pára, por favor, não quero
ouvir mais nada.
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Mas ele é um talento,
disseste-o um milhão de vezes.
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E um intelecto daqueles
cria o seu próprio universo moral.
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Só vim desejar boa sorte.
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Estás pálido...
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Não tenhas receios, em breve
terás toda a cidade aos teus pés.
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No Domingo jantamos
com o Gene O'Neill.
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Soube que és mórbido e deprimente
e está morto por te conhecer.
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Sei que serás fantástica...