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"Mi ángel, mi ser, mi otro yo...
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Sólo unas pocas palabras hoy
y escritas en lápiz. Tuyo.
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Mañana sabré con certeza
dónde me alojaré.
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Una pérdida de tiempo sin duda.
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¿Por qué esta pena profunda?
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Si pudiéramos estar juntos,
no sentiríamos más este dolor".
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Buenas tardes, señor.
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- Buenas tardes, Frau...
- Streicher.
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Permítame
que busque su reservación.
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Me temo que no tenga reservación.
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No importa. Siempre tenemos lugar
para un caballero como usted.
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¿Es ésta la dirección
para este hotel?
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Un momento.
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Por supuesto.
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¿Conoce el nombre
Ludwig van Beethoven?
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- ¿El compositor?
- Sí.
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Lo conocí.
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¿Se hospedó aquí alguna vez?
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¿Es usted policía?
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Entonces no responderé
sus preguntas.
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Por tavor, estoy tratando
de tinalizar sus asuntos.
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Ah, van Beethoven ha muerto.
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Lamentablemente, sí.
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Lo mejor para él.
Era un hombre terrible.
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Entonces se alojó aquí.
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Hace mucho tiempo.
Demasiado para recordar.
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Sólo recuerdo los daños.
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¿ Los daños?
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Nunca me pagaron los daños.
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Destruyó todo... Todo.
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Una silla, tres tlorines.
Una ventana, cinco.
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Tuve que pintar todo.
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¿Esto será suticiente?