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Pensava que o Tristan
nunca chegaria a velho.
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Enganara-me.
Enganara-me em muitas coisas.
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Foram aqueles que mais
o amavam que morreram jovens.
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Ele era um rochedo contra o qual
eles se despedaçavam,
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por mais que ele tentasse
protegê-los.
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Mas tivera a sua honra
e uma vida longa,
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viu crescer os filhos
e criar os netos.
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Tristan morreu em 1963,
na lua das árvores nascentes.
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Foi visto pela última vez
para norte, a caçar.
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A sua sepultura não está marcada,
mas não interessa.
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Afinal, ele vivera sempre
na fronteira.
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Algures entre este mundo
e o outro.
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Foi uma boa morte.