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Errol sagt zu mir: "Du musst
ihn umlegen oder ich leg dich um."
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Mann, komm schon,
das ist doch nicht nötig, Mann.
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Ich leg den Jungen nicht um.
Der hat Schiss wie ein Wichser.
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Glaubst du, ich spiele mit dir?
Mach den Mund auf.
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Du nimmst das Stück,
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und du bläst dem Wichser
das Gehirn weg.
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- Hast du verstanden?!
- Alles klar.
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Dann mach.
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Du hättest die Scheiße
nicht tun sollen, Mann.
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- Komm schon, bitte! Bitte!
- Auf drei, Rodney.
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Meine Hand hört nicht auf zu zittern.
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- Dass du jetzt nicht kneifst.
- Meine Hand zittert so!
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- Leg ihn um!
- OK!
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Bitte...
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Wünschst du nicht,
du hättest uns nicht abgezockt?
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Mach das nie,
nie mehr mit mir, Junge.
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Weißt du, wer ich bin? Ich bin böse.
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Errol konnte mich nicht rumlaufen
lassen, wissend, was er tat,
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ohne, dass über mir persönlich
auch etwas schwebte.
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Persönlich, Strike.
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Sonst könnte ich ihn eines Tages
verraten, verstehst du?
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Deshalb brauchte ich dich,
um die Darryl-Sache zu erledigen.
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Hörst du mich? Errol Barnes, Junge.
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Der Wichser hielt eine abgesägte
Knarre in mein Gesicht, Strike.
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Er ist auch mein bester Freund.
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- Was ist denn mit dir los?
- Scheiße!
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Du musst dich um dich kümmern.
Hier. Wisch das weg.
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Bist du OK?
Du warst noch nicht beim Arzt, oder?