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Aquele gajo, o Cleon, é maluco.
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Viste aquela merda?
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Viste aquela merda, meu?
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Ouvi dizer que o gajo
era filho de um pastor
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e agora corta a cabeça dos gajos
para recordação.
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Se não tivesses escapado
ao Colégio Hunter,
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terias perdido todas estas coisas
boas aqui no Vietname.
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Vai-te lixar, amigo.
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Afinal tu és a razão
de eu estar aqui.
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Não me falaste desta treta
dos reconhecimentos.
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Porque nas cartas que escrevias
não me perguntavas nada.
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Não era preciso. Achei que seria
melhor do que ser soldado.
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Passamos os dias todos
nos bosques.
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De 5 em 5 minutos, os amarelos
saltam como índios.
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- Não fui feito para esta merda.
- Pensavas que era boa vida.
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Não há nada de mal na boa vida.
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Podes dizer que sou um gajo
que gosta da "boa vai ela".
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Assim que puder,
pisgo-me logo daqui.
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Na minha unidade
não há maricas.
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Ao Bronx.
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Ao jovem que não pode estar
connosco hoje, o cabo Martin.
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Ao cabo Martin.
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Que te andaram a meter
na cabeça, meu?
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Estás um bocado metido demais
nesta merda, não achas?
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Tu agora estás
no reconhecimento, Skip.
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Também estás metido.
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Que se lixe esta porra, meu.
:36:49
- Vá lá, meu.
- Esta guerra não é nossa.
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Os nossos cus pretos deviam estar
no Bronx. É lá que eles pertencem.
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O Jose teve sorte.
Mandaram-no para casa.
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Ouvi dizer que ele está
gravemente ferido.