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Ao Bronx.
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Ao jovem que não pode estar
connosco hoje, o cabo Martin.
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Ao cabo Martin.
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Que te andaram a meter
na cabeça, meu?
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Estás um bocado metido demais
nesta merda, não achas?
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Tu agora estás
no reconhecimento, Skip.
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Também estás metido.
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Que se lixe esta porra, meu.
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- Vá lá, meu.
- Esta guerra não é nossa.
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Os nossos cus pretos deviam estar
no Bronx. É lá que eles pertencem.
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O Jose teve sorte.
Mandaram-no para casa.
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Ouvi dizer que ele está
gravemente ferido.
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Isso não importa.
Conseguiu sair desta merda.
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Prefiro estar em casa com uma mão
lixada a comer uma ratinha
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do que estar aqui,
são como um pêro e sem ela.
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- És sempre o mesmo.
- Exactamente.
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Tiveste notícias da Juanita?
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Durante a minha primeira comissão
ela escrevia-me muito.
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É que, antes de me vir embora,
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dormi com ela e engravidei-a.
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- Estás a gozar!
- Não estou nada.
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A sério. Tenho uma filha.
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Isso é porreiro, meu.
Isso é fixe.
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Já tinha topado qualquer coisa.
Isso é demais.
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Eu sei que tens uma foto.
Deixa-me ver a foto dela.
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Nem consigo olhar para ela, meu.
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Que estás a dizer, amigo?
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É a tua filha, meu.
É o teu bebé!
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Sabes como sobrevivi
a 26 meses nos bosques?
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Porque não penso no mundo.
Essa treta para mim não existe.
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Não quero saber de nada
nem de ninguém.
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Assim que o fizer,
sou um homem morto.
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Tu lembras-te daquela porra!