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¿Alguna vez pensó
que quizá no sea el avión?
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¿Qué cosa?
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Que quizá le teme
a otra cosa.
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¿Qué?
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¿Tengo que decirlo?
-¿Lo puedo callar?
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Es obvio para mí.
Conozco su tipo.
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¿Cuál tipo?
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Teme de realmente vivir.
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Dios.
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Le teme a la vida.
Le teme al amor.
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Le teme al seXo.
-Eso es ridículo.
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Lo veo en su cara
y en su ropa...
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con sus botoncitos blancos
abrochados hasta arriba.
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En la cama espera
bajo las sábanas,
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la luz está apagada,
y luego como un conejo...
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¿Qué?
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¿Qué sucede con usted?
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Usted no me conoce.
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Sé que usted tiene miedo...
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Usted no sabe qué hago
y Charlie nunca se queja.
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Basta.
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Hubo un par de meses
cuando no sentí ganas.
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Eso fue hace mucho y yo estaba
entre trabajos. Sí.
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Que usted me diga
con cara de presumido...
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que yo tengo problemas
con mi vida...
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y con mi Charlie es demente.
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Usted no es más que un francés
impregnado de nicotina...
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y discúlpeme... sin higiene.
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Mire...
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qué vista tan fantástica, ¿no?
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Ahora si me disculpa
debo aliviarme.
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Pardon, monsieur.