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Ou entre o Tweetie e o Sylvester.
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Que se fodam tu e o Tweetie;
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não aturo merdas dum gajo
que passa o dia a ver vacas.
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O pior de todos é o Sylvester.
E caluda, fim de conversa.
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Vocês não sabem ouvir,
portanto falar para quê?
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Ah, tu sabes ouvir?
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Estão enganados, o jornal
chamava-se Pif, como o cão.
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O Sylvester é vinte vezes
superior ao Pif.
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Que merda é essa? Superior
ao Pif? E se calhar a mim?
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Ainda por cima é um mano
negro.
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Só dizes asneiras...
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Então, vamos ou não?
Não temos nada a perder.
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medonho! Medonho, medonho.
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famoso, o gajo que faz
aquilo?
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Será quando crescer.
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Há champanhe, Martini,
Bogardi...
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Quer dizer, Bacardi.
- Sai da frente.
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Dá-me amendoins.
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Obrigado, Charles.
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Vê lá como te portas.
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Deixa passar, Said.
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Vê-me estas curvas.
lsto é que são mulheres.
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boa como o milho.