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Anda. Vamos embora.
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Espera!
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- Preciso duma bebida.
- Devias é descansar.
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Mal entrem lá, os bófias
vão saber que não caçam o gajo.
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O que conta é o que vêem logo:
pega morta, algemas, penetração.
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Os bófias são preguiçosos.
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Sabem que ninguém se importa
com uma pega morta.
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É carne morta.
Tiram umas fotos, dizem uma graçolas,
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e tratam aquilo
como se fosse obra do acaso.
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- Do género insolúvel.
- Não faz sentido.
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A Iris sabia que era perseguida.
Isso não é acaso.
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Se eles me apanham...
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Disse "eles."
Ela disse "se eles me apanham."
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Esta história
do assassino sexual é falsa.
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Ela foi morta por um motivo.
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- Então o gajo não é um psicopata?
- Claro que é.
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Para fazer o que se vê na gravação,
não é bom do miolo.
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Preciso de dormir.
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Pousa isso. Amanhã passo cá.
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Queres dar-me uma massagem?
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Dói-me imenso o ombro.
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Chega-te cá.
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- É aqui?
- Aí mesmo.
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Não pares.
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- Como vai o Zander?
- Muito bem.
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- Tenho saudades dele.
- E ele de ti.
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Desculpa ter sido tão dura contigo.
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É por te ver
cada vez mais enterrado nisto tudo...
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Mace, eu sei que ainda me amas.