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Não foi a maneira como a fizeste antes.
É tudo o que sei.
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Não precisamos de palavras caras.
Temos de praticar, de ensaiar.
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Eu digo-te o que precisamos.
Precisamos de experiência.
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Não precisamos destes disparates.
É ridículo.
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Amén, Johnson.
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Não temos um raio de banda!
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Não precisamos de merda de ensaios!
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Nem de um charlatão de um empresário também!
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Seus filhos da puta!
São todos uns falhados!
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Sou o único filho da mãe são aqui!
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Saiam da minha casa, foda-se!
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Não é tua casa.
É da Linda.
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Olha que parto-te a cara.
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Eu mato-te, foda-se,
se me voltas a dirigir a palavra!
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Todos vocês, saiam daqui,
foda-se, antes que faça algo de mal!
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E os nossos instrumentos?
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Anda aqui, seu pequeno safado!
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Anda aqui, seu pequeno safado de merda!
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Saiam!
Vocês todos!
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Saiam, foda-se!
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Vão, seus filhos da puta!
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Saiam daqui, foda-se!
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Randy, seu filho da mãe de compositor!
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Vai ensaiar, foda-se!
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Vá lá, Morris. Seu génio de merda.
Levanta-te foda-se...
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... e sai daqui, foda-se,
raios partam!
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Isto não está certo, Doyle.
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Há algo de errado contigo.
- Sai!
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Ninguém quer aturar esta merda.
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Os pontos ficam bem no papel.
Nem sequer os cantas.
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Só estás a mostrar a tua faceta.
- Desaparece da minha vista, seu anormal!