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para a vender depois a um gajo
de Londres meu conhecido.
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Voltamos do funeral do Tommy
e já pensam num negócio de droga?
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Quanto pede?
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Quatro mil.
- Tens lá quatro mil.
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Faltam-nos duas mil.
- Pois, que pena...
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Fartaste-te de poupar em Londres,
a malta sabe.
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Lamento mas não tenho
duas mil libras.
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Ai isso é que tens.
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Vi o teu extracto bancário.
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Tens duas mil, cento e trinta
e três libras.
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Dois quilos dá quê,
dez anos?
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MiKey Forrester, marinheiros
russos... Vocês passaram-se?
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Spud, já estiveste dentro;
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gostaste tanto que
já queres voltar?
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Quero é a massa, MarK.
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Ficam todos de bico calado
e ninguém vai parar à cadeia.
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Passaram-me pela cabeça montes
de coisas que podiam correr mal,
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que era melhor não discutir
com ninguém e guardar para mim.
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O que ninguém me disse
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é que algum felizardo ia ter
de experimentar o cavalo.
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O Begbie não confiava no Spud e o
SicK Boy andava muito cuidadoso,
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portanto subi a manga,
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espetei uma veia, e fiz
o que era preciso ser feito.
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É boa.
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Caramba, se é boa...
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Pois, ela era da boa.
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Prometi-me mais um chuto
antes de chegar a Londres,
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só um, pelos velhos tempos.
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E só para chatear o Begbie.
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O pesadelo dele, para ele a maior
bronca numa vida de broncas,