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Passaram-me pela cabeça montes
de coisas que podiam correr mal,
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que era melhor não discutir
com ninguém e guardar para mim.
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O que ninguém me disse
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é que algum felizardo ia ter
de experimentar o cavalo.
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O Begbie não confiava no Spud e o
SicK Boy andava muito cuidadoso,
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portanto subi a manga,
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espetei uma veia, e fiz
o que era preciso ser feito.
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É boa.
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Caramba, se é boa...
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Pois, ela era da boa.
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Prometi-me mais um chuto
antes de chegar a Londres,
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só um, pelos velhos tempos.
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E só para chatear o Begbie.
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O pesadelo dele, para ele a maior
bronca numa vida de broncas,
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era ser caçado com três dos nabos
mais inúteis de toda a cidade.
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Bem via qual era a ideia dele;
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à menor bronca em Londres
e punha-se a milhas.
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Não tinha outro remédio.
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Se fosse apanhado
com um saco de heroína,
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havendo já a história do assalto,
ia parar dentro uns 15 a 20 anos.
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E por teso que o Begbie fosse,
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com vinte anos em Shaughton
não se brinca.
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Ia ser o meu último chuto,
mas falando bem e depressa,
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há últimos chutos
e últimos chutos.
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De que tipo ia este ser?
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Trouxeste as cartas?
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A última coisa que te disse
foi que não esquecesses cartas.
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Mas não trouxe.
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Assim isto é uma chatice,
sem cartas.
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Sinto muito...