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É ela. A linha está aberta.
Tentem localizá-la.
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Vem dum celular.
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É a casa do meu pai.
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É aqui que a música está a tocar.
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Acabo de pensar noutro.
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James Earl Ray.
Matou o Martin Luther King.
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E depois há o Sirhan Sirhan.
Esse, ainda não percebi.
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Talvez se chame
Sirhan Sirhan Sirhan.
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Aqui são os estábulos,
e a casa está além.
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Basta servir-me do olfato.
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E o seu terceiro nome?
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Como?
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- Matou o meu pai?
- Não.
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Talvez.
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Talvez?
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Não sei.
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Não sabe?
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Você estava no concurso hípico
naquele dia.
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Nunca mais voltou a montar.
Talvez se sentisse culpada.
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Estou à beira de. . .
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. . .Morreu aqui.