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Bel étui.
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Gardez-le.
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Voici l'antre du vice,
ou plutôt le jardin.
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Quelles belles fleurs.
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Elles s'étioleraient
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- sous la fade lumière du jour.
- Qui est fade?
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Pas vous.
Vous semblez une fleur d'exception.
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Bosie m'a caché
que vous étiez botaniste.
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Que vous escaladiez
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l'Himalaya avant de plonger
dans la jungle
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de Bornéo
pour revenir triomphant
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dans cette délicieuse serre
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de Westminster
exposer vos spécimens.
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Ils sont londoniens.
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Je vois des londoniens chaque jour
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mais pas de ces plantes exotiques.
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- Il parle toujours comme ça?
- Pas au lit.
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Je suis discret.
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Bosie est au-dessus de tout cela.
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- Comprenez...
- J'aime les jeunes gens,
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leur franchise, leur audace.
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Ils me rendent ma jeunesse.
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Mais que diriez-vous
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si on couchait avec votre fils?
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Cyril a huit ans.
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S'il en avait 18?
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Rien.
Il doit suivre sa nature.
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Comme j'aurais dû le faire.
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"'Le printemps semble enfin là'
dit le géant."
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"Il sauta du lit pour regarder."
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Que vit-il?
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- Je n'en sais rien.
- Si, tu sais.
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"Il vit un merveilleux spectacle."
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"Les enfants s'étaient faufilés
dans le jardin"