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- Il parle toujours comme ça?
- Pas au lit.
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Je suis discret.
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Bosie est au-dessus de tout cela.
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- Comprenez...
- J'aime les jeunes gens,
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leur franchise, leur audace.
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Ils me rendent ma jeunesse.
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Mais que diriez-vous
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si on couchait avec votre fils?
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Cyril a huit ans.
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S'il en avait 18?
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Rien.
Il doit suivre sa nature.
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Comme j'aurais dû le faire.
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"'Le printemps semble enfin là'
dit le géant."
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"Il sauta du lit pour regarder."
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Que vit-il?
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- Je n'en sais rien.
- Si, tu sais.
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"Il vit un merveilleux spectacle."
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"Les enfants s'étaient faufilés
dans le jardin"
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"et assis sur les branches."
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"Il y avait un enfant
dans chaque arbre."
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- "Les arbres étaient si joyeux...
- Qu'ils se couvraient de fleurs!"
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"Agitant leurs bras
sur la tête des petits."
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"Les oiseaux gazouillaient de joie."
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"Et les fleurs
regardaient et riaient."
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Il est temps
ou nous manquerons le train.
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Allez-y, les garçons.
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Papa, pourquoi s'en aller?
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Papa doit travailler.
Et finir sa pièce.
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Pauvre vieux papa.
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Pauvre papa.
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Pauvre, pauvre papa.
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Où se cache Oscar?
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- On ne l'a pas vu.
- Il travaille. C'est un écrivain.
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Votre père a menacé de tirer
sur Roseberry.
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D'ordinaire, il préfère la cravache.
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Il dit qu'il enfile votre frère.
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Roseberry est ministre
et Francis son secrétaire particulier.